EL COLOR ROJO PONE EN JAQUE A LA MEMORIA

Tokio Mated Liquid Lisptick

Ayer, el día se presentó muy oscuro. Las nubes, con el avance de la mañana, se fueron metiendo en los adentros del cielo, al que le gusta mucho jugar a los dados. Al poco, empezó a llover torrencialmente. El agua calaba el alma de los vecinos, que, asustados, contemplaban desde el otro lado de los cristales esa cortina infinita que bajaba de los tejados. La riada se llevaba cientos de trozos de este mundo irrespetuoso con la naturaleza y los iba engullendo como golosinas, tan insignificantes en aquellos momentos. El silencio en las casas era toda la música que sonó durante buena parte del día. Silencio y miradas…, esos lenguajes sin palabras, tan definitivos.

Al cielo le gustan las virtudes, pero también los vicios. Cuando  los viciosos que llegan son pocos, se aburre y se pone a dibujar un eclipse tras otro, sobre todo “eclipses de luna”, que es un astro cuatrocientas veces más pequeño que el sol, pero que da mucha guerra ¡La luna tiene más réplicas que los bolsos de Louis Vuitton...¡  Luna nueva, cuarto creciente, menguante… Luna lunera, luna mora, luna cascabelera…, la vieja luna, la nueva, llena… La luna de los rusos, la de los norteamericanos…, la de la OTAN… la media luna…, que es un dulce que se come en el desayuno y nos prepara para  la transición  hacia los dioses, hasta que estos nos llaman para que nos sentemos a su diestra, ya que la izquierda está llena de rojos, que suelen ser sindicalistas de la metalúrgia o la minería. Y una vez allí, nos comemos  otra media docena de “medialunas”. En la teología cabe todo.

Esta mañana, mientras transitaba por una calle de mi barrio, había regresado el ruido como banda sonora de este drama. Por los comentarios de la gente y el murmullo de los corrillos, entendí que también había regresado la incertidumbre. Muchos no habían pegado ojo en toda la noche. El miedo se había convertido en un demonio y había estado presente durante esa duermevela en el que la inquietud seguía haciendo de las suyas. Dentro de las habitaciones, faltaba el aliento. Se sentían frágiles, inútiles, mientras escuchaban ulular al viento, que venía a ráfagas desde las montañas como si trajera un mensaje mitológico.

Junto a la parada de bus, veo cómo una mujer, que viste elegante, conjuntada, color con color, se ha separado de la marquesina y ha sacado de su bolso un lápiz de labios rojo y un espejo en el que mirarse, y ha comenzado a pintarse los labios con ese rojo poderoso que siempre pone en jaque a la memoria, trayéndonos en una bandeja de plata imágenes inolvidables, porque, a fin de cuentas, una barra de labios capaz de pintar la carne de los labios de esa manera tan precisa, viene a ser como ese poema que escribimos sobre el deseo, ya que lo inefable está en la sintaxis, o en el color, porque no olvidemos que el color altera las circunstancias, como ya sucedió en el cine, que, cuando llegó, a muchos críticos les pareció un escándalo, empezando por Graham Green, que rodó “El tercer hombre” en blanco y negro.