UN VIERNES SIN NOTICIAS

La borrasca que se ha paseado por nuestras tierras esta semana y que ha dejado lluvias y un rastro de modernidad, comienza a marcharse. Tras ella viene otra a la que todavía no le han puesto nombre.  No sé cuál de las dos, al final, será la más dialogante, pero, a primeras de cambio,  lo que es innegable es su efecto, tan fructífero, ya que, nosotros, mojados y chorreando como una toalla sin centrifugar, somos más entrañables, y mucho más invisibles, y le dejamos al gallo que cante a sus anchas…, que medien las palabras, incluso que se nos caiga una lágrima de lucidez…y, de regreso a casa, que nos dé por atravesar la vida en verso, que es por donde suele asomarse la libertad.

Hoy es un viernes de teatro antiguo, entre Calderón y esos descansos en los que se dan las luces y el gentío llena el hall, lugar en el que se ve cómo se enrosca la vida social, tan llena de espejos, nada más llegar uno de los entreactos  de Conspiranoia, la obra que está de estreno en el Alcázar, en la calle Alcalá, 20, y que, en cuantose pagan las luces del patio de butacas y se pone en marcha, hace que nos preguntemos qué pasaría si la Tierra fuera plana. A lo que contestaríamos, casi con total seguridad,  eso de que los pájaros no duermen ya en sus nidos, sino en la estación de Príncipe Pío (tirando de la pura analogía:pío, pío... ). Pero mejor no detenernos ahí, ya que lo nuevo siempre tarda en llegar. Llegan más rápido las influencias, a las que vemos como una tendencia natural, tan acostumbrados al nepotismo, barato y lujoso, por donde se pasean personajes, personajillos con limitaciones culturales, porque el molde y el betún que nos impregna también hace, y  da resplandor y elegancia a nuestras hazañas, que no siempre son bienvenidas o celebradas por quienes prefieren que sigamos en el anonimato. Y esto no lo recogen las noticias.

Los grandes personajes acostumbran a seguir “la filosofía del samurai”. En eso se parecen al director de cine japonés Akira Kurosawa, descendiente  de samurais y al que le gustaba el mundo militar, de guerreros y batallas, conocido como el “emperador del cine”, y que la mañana del 22 de diciembre del 1971 intentó suicidarse haciéndose seis cortes en la garganta  y ocho en las muñecas. Por suerte, la asistenta oyó un ruido y… Los servicios médicos llegaron a tiempo, alertados por su sobrino, al que le dijo: ꟷ”Un hombre que se suicida siempre tiene una razón que llevarse a la tumba, así que no trates de descubrirla”. Estaba rodando ¡Tora, Tora…!, tenía dificultades para hacer cine en Hollywood… Muchos lo consideraban anticuado… Por ello, fue relevado por Richard Fleischer y despedido por la 20th Century Fox, a la que había ayudado a enriquecerse.

Kurosawa vino al mundo en una configuración astral que venía a explicar su carácter melancólico y depresivo. Tomó clases de kendo-lucha con cañas de bambú y esgrima. Su hermano se suicidó con 27 años. Era meticuloso. Sus  películas están repletas de toda la belleza  y la delicadeza de sus coetáneos, además de laboriosidad y disciplina. El cineasta nipón tiene ese tinte sagrado y emblemático que distingue y enaltece  su trabajo, convirtiéndose en un ejemplo a seguir por reconocer y respetar las verdades más esenciales de la existencia, esas que pertenecen a la humanidad entera. Hipersensible, inhábil físicamente, torpe, y demasiado alto por tratarse de un  japonés..., tanto que en el colegio se mofaban de él como si fuera un simio,  y ríete tú de eso que ahora llamamos bullying.... Sólo veía bien con un ojo, pero…, ¡qué ojo! Era uno de esos hombres  muy curiosos, con pinta de anormales, que sobresalen sobre el resto y se erigen en uno de los cineastas más grandes y perdurables a nivel artístico y ético, con una mirada indiscutible, que nos regaló imágenes que son puro oro y que están muy por encima de la materialidad, siempre tan fugaz, y que pervivirán por siempre en el libro de la historia universal.

Sobrevivió, se instaló en su vida familiar, hasta que allá por 1974, la Mosfilm, un estudio de cine soviético, le propuso hacer una película en Rusia. El resultado final fue la épica  Dersú Uzalá, un canto al respeto y a la amistad. El guion está basado en las memorias publicadas en 1923 por el explorador Vladimir Arséniev sobre un hombre de etnia herhen (Maxim Munzuk), que pasó gran parte de su vida en la región del río Ussuri, en la taiga siberiana y que acompañó a Yuriy Solomin,  en su papel de capitán Arséniev, y a sus soldados, en cada una de las expediciones topográficas que realizaron por Sijoté-Alin, sobre todo en el área de Shkótovo, entonces parte del Krai de Usuri. Al principio de la película los hombres del capitán ven a Derzú como un hombre ermitaño, maleducado y excéntrico, hasta que poco a poco acaban ganándose su confianza  y el respeto del grupo gracias a su inteligencia, sabiduría, instinto de observación y compasión hacia los demás. Inolvidable.

Hoy es viernes y llueve. Un buen día para visionar Derzú Uzalá en vez de ponernos a ver las noticias… Mejor dicho, la repetición, el bis, el tris de los acontecimientos… En algunos medios, en vez de las noticias, lo que dan son una mentira tras otra, obedeciendo las òrdenes que da el dinero.